" Ainsi, mon histoire n’est pas mon histoire, bien qu’avec le temps, cette histoire qui n’est pas mon histoire devienne peu à peu mon histoire. Et un jour, je ne me souviendrai vraiment plus de rien, j’emmêlerai tout. Si ce n’est pas l’arrogance (ou la peur) qui finira par avoir raison de l’histoire de mon âme, ce sera probablement l’âge. Je vieillirai et ne croirai plus qu’en la matière de ce que j’aurai vécu. Je ne serai même plus certaine d’avoir été enfant ni de ce que j’aurai accompli, et je ne pourrai plus considérer sérieusement les questions existentielles et spirituelles qu’au travers de livres arides et spécialisés. Ainsi, mon conteur aura disparu dans le miroir. Je ne verrai plus mon âme, mais rien que mon visage. Et plus mon corps et mon visage se flétriront, plus ils me happeront. Ils seront ces déplaisants voleurs que je regarderai dans mon visage et mon corps fuyant la jeunesse. Je maudirai le passage du temps sur mon corps et mon visage, croyant tenir l’escamoteur, et chaque fois que je penserai le temps coupable pendant que je me regarderai vieillir, mon histoire s’étiolera de mon âme délaissée. Je ne saurai plus qui je suis entre l’histoire obligée, l’apparente carte de visite et mon histoire véritable. Je ne penserai plus qu’avec condescendance tout ce que j’ai su déjà entièrement dans l’enfance ou dans mes moments de vérité. Je ne me laisserai plus penser sans me trouver ridicule, qu’une autre en moi existe, voudra toujours exister jusqu’à la fin. Et j’écouterai davantage les démissions des autres qui cherchent à me dissuader de courir l’univers dans ma tête, ou de partir, parce que c’est dans notre nature de dissuader la saine folie des autres. Et… "
(extrait roman)