Écrire m’est tombé dessus dans l’enfance, lorsque je croyais qu’il ne valait pas la peine de grandir si je ne devenais pas Rimbaud ou Beethoven. Je n’étais ni l’un ni l’autre. Grandir c’est apprendre à tempérer, oublier, transformer. Ma trentaine débarque sans prévenir. L’enfant que j’étais revient m’asticoter, sourire en coin, espiègle. Il demande de l’aider à s’endormir. Quoi ? Te raconter une histoire ?! Fables qui le hantent depuis sa nuit des temps. Comment refuser de tendre la main à l’enfant que nous étions ? Je ne sais si tout cela arrive par le temps qui défile, ni si le temps est le véritable auteur de notre vie. En fait, je ne sais rien et je n’ai rien à dire ou alors une incroyable quantité de stupidités. Je préfère imaginer et partager ma folie. Je sais seulement que l’enfant en nous revient toujours et réclame ses rêves. Je crois que l’enfant a raison : ne vivent que les histoires que nous inventons, non celles que nous croyons vivre.